Palavra-chave

Medrosa. Ta aí uma boa palavra. Medida boa, soa bem aos meus ouvidos. Acho essa palavra bonita, talvez porque eu encontre um tanto de mim nela. Leio e re-leio, só encontro semelhanças, a cada instante elas aumentam. Divertido isso, algo que se encaixe tão bem a mim. Mas fico aqui procurando entender, por que logo "medrosa"? Nada contra, mas a palavra valente soa mais legal. E afinal, quase não tenho medos, talvez eu seja até a pessoa mais valente que já conhecera. Se tem uma coisa que é comigo, é ser valente. É fácil até encontrar meu nome como o de um protagonista de aventuras em livros juvenis, onde o mesmo mata dragões, salva pessoas e coisas assim. E se encontrar, verás que sou a mais valente, que já passei por entre castelos e masmorras, salvei pessoas do beijo da morte, estive entre grandes lutas, e por fim, sempre tive um final feliz. Bravura, astúcia, meras qualidades de um ser valente como eu. Só acho engraçado a forma que todos são bem mais fortes na literatura. Talvez medrosa seja minha palavra-chave porque sem a armadura, não seria nada, somente o corpo mole. Mas ainda fico na esperança de algum dia ser valente, como minha armadura, a ela sim devo esse mérito.

Luamar

Horas olhando a lua
Dançando nua
Pairando sobre o mar

Momentos sem piscar
Distante de um olhar
Embaixo de um luar

Dança nesse tempo
Há chuva nesse vento
Transborda "amar"

E há três coisas que não canso de encarar
A lua a dançar
O vento a soprar
O teu singelo olhar

Desabrochar

Começa num pequeno e belo botão. Tudo ali, preso daquele jeito, cada dia mais perto de se soltar. Até que de repente, começa a desabrochar. Cada pétala saindo levemente daquele pequeno botão, tudo que ninguém conseguira na vida, um dia uma jardineira conseguira. Fez com que aquela rosa rara desabrochasse. Batalha difícil foi essa. Todos os dias a jardineira conversara com a rosa, desde quando era seu pequeno botão. Ficara feliz quando vira desabrochar, a cada dia dava um sorriso maior, as conversas já duravam mais. Por azar do destino, a rosa já começara a despedaçar, cada pétala ia levemente ao chão, uma por dia. A jardineira já não sabia o que fazer. Uma rosa tão rara, tão bela, depois de tanto tempo, quando finalmente consegue desabrochar o botão, isso era o que tinha de acontecer? E era isso, a jardineira já não conversara mais, só olhava para as pétalas ao chão e chorava, chorava como criança. O dia que ela temia chegara, só restaram três pétalas da rosa. De longe se podia ver, as três pétalas mais lindas que qualquer um já vira. Um vento forte passou. A jardineira chorava. E não se sabe de mais nada, se hoje pergunta algo a jardineira  só se lembrara das três últimas pétalas que restavam, indo em sequência com o vento, sem destino, sem rumo. Já não era mais um botão, já havia se desabrochado. A jardineira também não se importara mais, ela já não era mais um botão.

Oh.

É um pingo de suspense e mistério. Um sopro de beleza e ternura. Oh, doce voz que almejo a madrugada. Oh, doce alma que sonha à toda temporada. Tuas feições tão delicadas como pétalas, tua pele tão tênue como a primavera. Oh, a primavera. Diz o vento que vêm tempos bons, diz o vento que céus mais claros virão. Mas por que estais a chorar bela alma? Por que se poem nesse quarto com energia tão densa? Abra as janelas e saia para ver o dia. Oh, cristalinas lágrimas que escorrem por tua face. Quem me dera ser ao menos uma delas. Inveja de quem puder toca-la sem ao menos ser notado. Me aventurar por entre seus lábios não seria nada mal. Oh, doce alma, pare de chorar, volte a ter aquela doce voz. Cante novamente aquela bela canção. Oh, nobre alma, quem dera tocar-te, sentir-te, amar-te. Mas que não fique assim, um dia invado tuas terras, teus campos, teus limites e trago-te a mim, sempre perto, sempre minha.